De esas noches interminables: La muerte de mi sonata

Las cosas de Lala

becca___juliet_1_by_wildplaces

La muerte de mi sonata

Sopla el viento de la noche
susurra los silencios incrustados en mis ojos
el cansancio absurdo de esta carcaza que carga mi alma
lóbrega y casi sin vida en las venas
es estigma y anatema por vez undécima

Vuelvo a ser conato de memoria
esparcida en la piel traslúcida de la muerte
esa ramera que come de mi vulva
y mama de mi teta izquierda
para satisfacer los perros rabiosos
que yacen con ella

sortilegio sagrado en mi infierno
palabras que sólo mi cuervo podría entender
y responder a las mismas
con sólo un chasquido de mis dedos

Sopla el viento
sin remedio
trae consigo las voces del orco enredadas en su cuerpo
blasfemia anidada en cada gemido olvidado
derrocado como reinos sin corona
como patria sin reina

puedo sentir el dolor que acarrea el olvido
lo siento hasta en el cielo de mi boca

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